(с) Filipp Dzyadko
Написал для Пойдо текст про свободу.
Гордо вышел покурить во двор Спиридоньевского переулка. День стоит как настоящий июльский день. Пыль витает. Листва шумит. Где-то недавно прошел Михаил Шац.
Ко мне подошел помятый и мрачный человек в черной форме полицейского. Я внутренне перестал быть человеком, написавшим текст про свободу, а стал бородатым пятиклассником, ждущим наказания, за что - не знаю.
"Можно ли у вас оддолжить сигарету?".
"Да, - выдохнул мой внутренний пятиклассник. - А я думал, вы хотите мне рассказать, что во дворах теперь курить запрещено".
"А хуй его знает. Теперь все запрещено". Закуривает. "Скоро жить запретят". "Ничего, - говорю я, расправив плечи, вспомнив, что я автор текста про свободу, - мы с вами на луну улетим". "Не поможет". "Почему?". Затягивается: "Там тоже на хуй все запретят. У меня вот от этого все в груди переворачивается к хуям". "Материться, - говорю тоже, блядь - нельзя во дворах теперь". "Хуй знает, как это это с нами сделалось. В одних дворах хуи пинали, а теперь вот оно - как лунатики прячемся. И в груди все колышится от пиздострадания".
Мы еще немного повздыхали и пошли на хуй оба - полиция со своим народом.
