всегда бесил этот победный вой 9 мая. День траура сделать праздником, уроды. Ооочень давно в Литературной газете был напечатан стих, не знаю, дословно ли я его помню, но тем не менее:
Под луною рыжею старенький фокстрот.
Рвет подметки стриженый сорок первый год.
Был последним праздником тот прощальный бал
Парню, что под Вязьмою без вести пропал.
Был последней роскошью он для тех ребят,
Что в степи под Россошью с той поры лежат.
Во дворцах по праздникам танцы, песни, джаз.
Хорошо бы, братцы, там побывать хоть раз!
Но «кирзовых этаких», как швейцар сказал,
Нынче «из-за этики» не пускают в зал.
Пропустите все-таки, мы недолго тут,
Отпустили ротные нас на пять минут!
Пять минут от вечности люди нам простят…
Пять — сегодня вечером, пять — у вас в гостях…
Музыканты, очень мы просим нас понять:
«Синенький платочек» хорошо б опять!
Девушки, наверное, помните тот вальс?
Парни сорок первого приглашают вас…
